Он не боялся летнего дождя,
А, может, знал: иное в жизни страшно.
И каждый день, на берег приходя,
Смотрел часами на морских барашков.
Порой с июнем плакал в унисон,
И с облаками, как седая пряжа.
Крым загрустил, как будто не сезон,
Загнав туристов под зонты на пляжах.
Он хмурым был на фоне крымских скал,
Одетых в шапки грязно-серой ваты.
Я понимала: он кого-то ждал,
Раскрыв свой зонт, как чёрную заплату.